Com todo respeito ao esforço do colunista, o passeio pela recente literatura nacional me deu bocejos de indiferença. Será por que estrangeiros, como Doctorow, que abrem suas obras com They were hateful presences in me, nos desnorteiam desde o início? Para escrever bem, há que sofrer.

Percebe-se nas entrelinhas as pequenas tragédias de Púchkin: "..reza o povo soluçante, pelas almas dos finados, como o gado trepidante, juntam-se em rebanho as valas, tantas são que a cada instante, falta chão para cavá-las...". Um encontro marcado com a plebe rude continuamente perdida por aí.

"A ferida continua aberta, e dela o sangue flui ainda." Com o noticiário dos últimos dias e talvez principalmente de hoje... Não tem água oxigenada, mertiolate, água com sal, curativo ou mesmo o tempo que feche esta ferida. Até porque muita gente não quer ver.